Вечное детство

Печально каждый раз срывать листы календаря,

Ведь дело не в отрывках безнадёжных даже,

Проходит жизнь, уносит ветер перемен лета,

Осенний холод не оставит и частички сажи.

Только вчера был юн, звучал без поводов для зла,

Искал отрывки из любимых книг для дамы,

Чтобы сказать их тёплым вечером, ответа не ища в глазах,

В которых и не требуешь взаимность вовсе.

Встречать рассветы, когда дома ждут не допоздна,

Внушать себе, что детство не закончится за летом.

А что сегодня, где твоя мечта?

Где тот мечтатель с мыслями о завтра?

Где тот фантаст, придумавший свои красоты?

Которые воздвигнет в скором времени из снов,

Где тот художник, так и не узнавший про заботы?

Тот, кто не думал, станет ли одним из мастеров.

Сейчас уже не скажешь, как в одном романе,

Семнадцать лет прошли давно, сумбурных мыслей нет.

Рутина забирает все, но стоит помнить важное, так сильно затаив в капкане,

Убив ребёнка в нас, мы убиваем весь сюжет.